Lo prometido es deudo

Bueno, sí hoy estoy así. Me atacó por sorpresa la ansiedad más nefasta desde que comenzó el año, como esas motos que van a mil. Parece que cuando pasa esto, siempre recurro al mismo método curativo, envenerame. Enciendo una vela mental al santo del abandono e imploro por todos los evangelios apócrifos encontrarme con D. Esto, si ocurre, me indigna profundamente, entonces me olvido de la ansiedad para tener una cierta nostalgia, pero quedo en paz (descanse).

A tales fines, es probable y muy posible, que asista en compañía de mi coequiper PP al templo irlandés (no crean que hable de The Temple Bar, hablo del Kilkenny) donde aparentemente D. murió, cometió algún crimen o algo así, porque su ánima sigue polulando vaso en mano y mi cuerpo sigue transitando vano en masa.

La cuestión es que hace algún tiempo, recibí el siguiente mensaje: Escribís genial, pero alguna vez podrías decir algo bueno de mí no? Como no creo en las brujas pero que las hay, las hay, y por las dudas este turro me devuelva una maldición que alguna vez le eché si no escribiera ALGO BUENO, aquí voy!

D. tiene muchas cosas buenas, sobre todo si sos sólo su amigo (si sos sólo su amiga, su esposa muere de odio y terminas siendo sólo su nada), sólo su hermano, sólo su esposa (esto lo pongo en tela de juicio y creo que habrá más fiscales que defensores), o si sólo lo dejas ser... Pero decía...

Cuando conocí a D. nada podía haber estado mejor. Era muy ocurrente, entendía casi todas mis inchoerencias (aunque jamás nos entendimos si quieríamos hablar en serio) y las respondía del mismo modo.

Estaba más bueno que dormir la siestas cuando llueve (ad criterium signatum). Olía rico, muy rico... besaba bien, muy bien y abrazaba casi mejor.

Tenía los vicios necesarios para que el compartirlos fuera un placer además de una mera intoxicación.

Se me acercaba, acorralando todos mis sentidos, sin premeditación pero con alevosía. Sin invadir, pero sin recular.

Me decía cosas lindas por que sí y cosas feas cuando era necesario.

Mentía sólo lo que él también quería creerse y decía verdades que me dejaban girando sobre mi eje, sobre todo porque nunca las decía en tiempo y mucho menos en forma.

Tenía la constelación de lunares más inspiradora de la galaxia sobre la espalda. Y la espalda más cautivante de la Tierra, bajo una nuca que operaba de bull eye para mis dedos.

Sonaba su voz a torrente fuerte pero lento, hablaba rápido pero grave, o despacio y casi impercetible, como hechizo susurrado o como profecía cumplida.

Caminaba despacio y nervioso rumbo a los hoteles de paso, y su torpeza habitual se incrementaba al intentar achicar la apertura de sus pasos, que duplicaba la de los míos.

Regalaba golosinas a manos llenas y para después reclamar besos por cada una de las entregadas (cómo si hiciera falta el reclamo).

Miraba entre las hebras negras que caían sobre su entre cejo con la picardía de mi pobre angelito, o sobre el hombro con el desdén de JR con la misma naturalidad con la que yo tomo Coca.

A veces me acuerdo de su boca. A veces me acuerdo de:"Linda!" Qué D? "Nada, te quería decir linda!". A veces me acuerdo de sus manos grandes y frías en mi cintura. A veces me acuerdo de un suspiro que me quedó como único souvenir en esta crónica de una muerte anunciada.

Nunca conseguí hacerlo enojar y estar ahí para presenciarlo, pero imaginar ese espectáculo está entre mis mejores fantasías con D.

Nunca conseguí cautivarlo y estar ahí, simplemente ahí...

En realidad, nunca conseguí nada más que lo necesitaba cuando conocí a D.:

Una balsita serena que me salvó del naufragio en el que estaba, para depositarme en las orillas tranquilas de su propio ser, en el que de todos modos, e irremediablemente, me ahogué.

Dieegooo, cómo me gustaría que no te salvara ni el perfume de Comfort

Hoy me levanté sediciosa, como paulista narco...

Anoche ví esta estùpida propaganda de Comfort... un mundo de tela.

Además de patética en sí misma me quede pensando...

Que lindo si en vez de Juan Parches fuera Juan Remaches y que el hecho de que Diego le volcara enjuague pa la ropa encima, no lo suavizara ni medio, sino que, por el contrario lo fastidiara a morir.

Entonces, Juan Remaches le pasara con su moto por encima, una moto que tuviera entre sus cambios, reversa, así se ahorraría nafta en dar la vueltita para reiterar la operación hasta que yo le djiera....

GRACIAS JUAN REMACHES, ME SACASTE UN CLAVO DE ENCIMA...

En fin, mañana se me pasa (?)

Gato encerrado, gato suelto, GATO MUERTO!

Sepan lectores que cuando yo me refiera a El Gato Muerto, no hablo de una mascota que agotó sus siete vidas, sino más bien de un caballero que agotó mis 7 breves virtudes.

Este sujeto es conocido en otro de mis blogs, como D. En aquel caso juré no invertir más teclas en él, pero en éste no así que, he aquí la historia.

El tema es así... un día nos conocimos, otro día nos besamos, otro día nos tocamos and so on, todos los días antes mencionados y algunos que vinieron despúes, (casi tantos como A LA FECHA), nos gustamos. También hubo un profundo y poco sano cariño, un gran respecto intelectual lindero en la admiración (nótese que hablo por mí) y mucho mucho mucho susto, desde antes incluso, de pasar de LINDO GATITO, a GATO MUERTO!!!!

Su nombre actual devino de una de las charlas tan divertidas y estimulantes que solíamos tener. En una de ellas yo le contaba por qué era que me gustaban los gatos y el expresó... SON COMO YO! Ay que risa que me dio! Entonces, cuando finalmente tuve un gato, cumplí mi promesa (no hago muchas, pero cuando las hago, lamentablemente, las cumplo) y lo bauticé: DIEGO!

La historia es corta, sólo los efectos fueron largos. Diego, duró conmigo algo de 15 días, luego regresó con su anterior dueña. Lloré, lo busqué, lo mandé a buscar, pero nada... había regresado al lugar donde estaba cómodo, dejando atrás el lugar donde pudo o supo ser feliz, y que por cuestiones netamente sabineras, sabía que no debería volver. Extraños pueden ser los parelalismos entre una mascota y un amante, verdad?

Hoy el GATO MUERTO ES UN FANTASMA con mucha presencia "espiritual"(?).

Se ve que la dueña de Diego, lo enterró en el CEMENTERIO DE ANIMALES de la pelícla, y se ve que en el mismo lugar, enterré yo el recuerdo de D.

De otro modo, no hay manera de justificar sus reapariciones... o será que aun le quedaba alguna vidita y en eso también me mintió?

Aversión al inicialado

Acabo de darme cuenta de algo espantoso.

Cuando adquirí el celular que poseo, el último MotorolaV 120, o sea, una de esas antigüedades que funcionan tan bien como los relojes suizos... lo bauticé... sí, sí.

Se convirtió en mi MARIDO, la teoría para el apelativo fue que, era el único hombre al momento que: si yo lo tocaba se encendía. Para hablarme me cantaba. Me mantenía informada de lo que acontecía en el mundo exterior. Cuando estaba por agotarse, me lo avisaba pertinentemente para que yo puediera hacer algo al resepcto. Algo tan sencillo como cargarlo, y además, siempre siempre, estaba conmigo!

Ahora noto que el muy idiota, al ladito de mi nombre, coloca una inical conforme el sistema en el que esté operando...

Es decir, al lado de Naty, hay una D si estoy en red de cobertura normal, o una A si estoy con roaming.

Yo no veo gente muerta, a mí la gente muerta ME ACOSA!

"Los muertos son invisibles, no están ausentes"

Aceptar la muerte no es natural. Ante la muerte de una persona cercana, hay que hacer un trabajo en sí mismo. Es todo un trabajo que nos hace recorrer, a cada uno a su manera, varias etapas: del rechazo a la aceptación con paz, pasando por la rebeldía, el chantaje, la depresión. De todo duelo podemos hacer una fuente de vida.
Hay que dar tiempo al tiempo.....el tiempo de instaurar una nueva relación con el difunto. Todo lo que ha cambiado desde que se ha ido necesita un nuevo equilibrio. La vida ha encontrado su lugar. Amar de nuevo no es traicionar al que se ha ido.

El gran y triste error de algunos, es el de imaginar que aquellos que la muerte se lleva nos dejan. No nos dejan. Se quedan.
¿Dónde están? ¿En la sombra? ¡Oh, no! Somos nosotros los que estamos en la sombra. Ellos están a nuestro lado, bajo un velo, más presentes que nunca. No les vemos porque una nube oscura nos envuelve, pero ellos nos ven. Tienen sus ojos hermosos puestos sobre nuestros ojos llenos de lágrimas.

Oh, consolación inefable, los muertos son invisibles, no están ausentes !!!!!

He pensado mucho en lo que podría consolar mejor a los que lloran: el hecho de pensar en esta presencia auténtica e ininterrumpida de estos seres que han muerto. Es la intuición clara, penetrante de que por la muerte, no se han apagado, ni alejado, ni están ni siquiera ausentes, sino vivos, cerca de nosotros; felices, transfigurados sin haber perdido en ese cambio glorioso ni una sola característica de su alma, ni una sola preferencia de su corazón; habiendo, por el contrario, en sus profundos sentimientos, crecido muchísimo más que cuando estaban vivos.
La muerte para los buenos es una subida en la luz, en el poder y en el amor. Para ellos, nuestros queridos DC.....NO LO SE.

Soltera, viuda... SOLITAAAAAAAAAAAAAAAA!!!!

Hoy, hace tres años sacaba todos mis petates de Chiclana. Por lo cual me convertía de soltera en viuda!

Mis dos cuñados hacían de peones de mudanza, mientras en un silencio sonoramente agudo, EDC y yo, embalábamos, repartíamos, desarmábamos muebles poniendo punto final a lo que antes había sido Obediencia de Vida, pero que jamás llegaría a Indulto!

Un solo viaje de camioneta alcanzó, el famoso VIAJE DE IDA. Todo acopiado en mi casa natal... algún temita administrativo con la gente del cementerio me mantuvo en contacto activo con el difunto unos meses más, pero se resolvió rapidísimo... "Dame lo que quieras, el resto te lo regalo para que te pongas una linda placa de bronce, que te mantenga en la memoria de todos..." dije.

Dicen algunos que durante unos meses, oyeron al difunto cantar lastimeramente, bajo la gardenia de la puerta de la casa: "y el portazo sóno como un signo de interrogación..." no estoy tan segura, más bien tendría que haber sido, "que cada hora cambia de piel, golfa y decente..." si se refería a mí... mis portazos suenan siempre a signo de admiración, de estupor, de Chau!!!!!!!!!!!

Lo increíble es que mi estado civil volvió a cambiar, pasados los 19 días y las 500 noches... desde ya hace un tiempo soy solitaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa...

Se ve que hay alguien que me quiere ver bailar, saltar por los aires y moverme con mucho donaire... "dejenla sola, solita y sola!"

Retratos, fotografías y FLASH, mucho flash!!!!!!!!!

Como es de público, los fantasmas, son seres básicamente "energéticos". Es decir: un cúmulo de partículas con carga eléctrica (entre otras cargas como deudas, familiares, amigos y mascotas). Cuánto mayor o más densa la carga es, más notoria es la manifestación del mismo.

Así tenemos que, a través de los últimos siglos (2 sin querer ser científica) , muchos fotógrafos amateurs y otros tantos profesionales, han encontrado entre sus tomas, la aparición de "personajes" que no estaban en la escena original. Esos seres cuya carga no era suficiente para ser atrapada por el ojo humano no entrenado y menos aun por la sensorialidad táctil o auditiva, ESTAN ENTRE NOSOTROS.

Quién no tiene en su casa un retrato que se ha ido desvaneciendo y no a sólo efecto del vencimiento de los químicos de las Polaroids instantáneas?
Quién no tiene otro, en el cual se observa un haz o bola de luz en lugar de la cara de alguien o detrás de ella?

En mi caso, y dada mi condición de mediadora entre mundos, los retratos de mis muertos son mucho mas definitorios y distintivos...
El ejemplo mas fehaciente de esto son las tres estampas que uno de ellos me dejó, en pleno trance (quien dice trance dice "curte", se dice así??) sobre la mismísima piel.

Sí sí, leyeron bien... no una foto borroneada, no un truco de cámaras, no un juego de reflejos, TRES TATTOOS!!!!!!!!!!!!!!

Según dijo antes de morir, eran una suerte de protección como la que le brindaban a "Joichi el Desorejado", (del cuento homónimo, del libro Socorro!!!!!!!, de Elsa Isabel Bornemann), sus propios tatuajes. Vale decir, los espirítus malignos atacaron al pobre Joichi sólo donde no estaba tatuado, o sea, le cortaron las orejas, o sea, quedóse desorejado!

Bueno, dejénme decirles, en este caso el tomuer me recontara re batió. Yo soy desorejada* por naturaleza y sus tattoos, contra lo único que me protejen, es de él mismo...

Cada vez que me los veo o me los ven, me atrinchero contra ese espíritu, que si bien noble y amable, ciertamente amable, no es otra cosa que un fantasma. No sólo para mí que lo pasé a mejor vida, sino aun para sí mismo por gestionarse una muerte tan mala como certera.

Por apurarla tanto como puede, aun sabiendo que nunca nadie, MUERE EN LA VÍSPERA.

No jodamos estampador, la muerte verdadera es mucho más justa que las muertes que yo propino y sobre todo mucho más paciente, Ud. lo sabe... así que no se suba la medias, que ésta es foto carnet!